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El 9 de noviembre de 1953 moría en New York, Estados Unidos, el considerado uno de los mejores poetas galeses de principios del Siglo XIX, su fama llegó a ser tal que traspasó las fronteras de su tierra natal y su influencia llegó a muchas generaciones de autores que le sucedieron, Dylan Thomas contribuyó a las letras galesas y a la poesía de habla inglesa en general, de una forma en que nadie había hecho antes de él.

Thomas demostró su enorme inteligencia y su talento cuando siendo un niño recitaba a Shakeaspeare, las esperanzas de su padre de lograr algo grande con el chico tan dotado, se fueron pronto convirtiendo en desilusión, Dylan quería ser todo aquello que no esperaba su progenitor. Ya primero por complacerle fue periodista y se dio con tal ahinco a la tarea que se hizo pronto de un nombre en el periodismo, ya luego se entregó a la poesía y a la literatura, y es que Dylan era además un hombre dotado con una voz tan maravillosa que cuando leía sus poemas motivaba a hombres y mujeres por igual a una exhaltación que los hacía llorar ante la genialidad del autor.

Pero Dylan era al mismo tiempo como tantos otros privilegiados poetas y autores un bohemio, ya su vida disipada y llena de borracheras le fueron afectando y le distanciaron de su familia.  Su carrera poética le llevo a Estados Unidos en donde moriría víctima de un derrame cerebral, esto solo era el resultado de sus escapadas para beber sin parar, durante aquel noviembre se dio por embriagarse casi a diario, y ya luego caía en un coma etilíco que desencadenó su muerte. Con él moría un talento inigualable de la poesía.

Si me hiciera cosquillas el roce del amor…Si me hiciera cosquillas el roce del amor
si una niña tramposa me robara a su lado
y horadase sus pajas rompiendo mi vendado corazón,
si ese rojo escozor pudiera dar a luz
la risa en mis pulmones como pare el ganado,
no temería yo a la manzana ni al diluvio
ni a la sangre maligna de la primavera.

¿Qué será, macho o hembra? se preguntan las células
y como un fuego arrojan desde la carne la ciruela.
Si me hiciera cosquillas la cabellera incubadora,
el hueso alado que crece en los talones,
la comezón del hombre sobre el muslo del niño,
no temería al hacha ni a las horcas
ni a la varas cruzadas de la guerra.

¿Qué será, macho o hembra? se preguntan los dedos
que llenan las paredes de niñas inmaduras
con sus hombres dibujados a tiza.
Si me hiciera cosquillas la avidez del granuja
que insufla su calor al nervio en carne viva
no temería al diablo sobre el lomo
ni a la tumba veraz.

Si me hiciera cosquillas el roce de los amantes
que no borra ni las patas de gallo ni la risa sin dientes
sobre magras quijadas en la vejez enferma,
el tiempo y las ladillas y el burdel de amoríos
me dejaría frío como manteca para moscas,
las espumas del mar bien podrían ahogarme
cuando rompen y mueren al pie de los amantes.

La mitad de este mundo es del demonio, la otra mitad es mía,
bobo por esa droga fumada en una niña
y enredado en el brote que bifurca su ojo.
La tibia del anciano y mi hueso tienen la misma médula
y todos los arenques huelen dentro del mar,
yo me siento y contemplo bajo mi uña al gusano
que corroe lo vivo.

Y éste es el roce, único roce que hormiguea.
El mono contrahecho que se hamaca a lo largo de su sexo
desde las húmedas tinieblas del amor y el tirón de la nodriza
no puede hacer surgir la medianoche de una risa entre dientes,
ni del momento en que encuentra una belleza entre los pechos
de la amante, la madre, los amantes o toda su estatura
en la punzante oscuridad.

¿Y qué es el roce? ¿La pluma de la muerte sobre el nervio?
¿es tu boca, amor mío? ¿El abrojo en el beso?
¿Mi payaso de Cristo nacido sobre el árbol entre espinas?
Las palabras de la muerte son más secas aún que su mismo cadáver
y mis heridas llenas de palabras tienen las huellas de tu pelo.
Me haría cosquillas el roce del amor, pues bien:
hombre, sé mi metáfora.

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